Literaturas por Ale Mendé

        Fotografía: ctaa.org La Argentina está siendo apaleada. Y si te borrás de la realidad igual lo sabés aunque no veas el garrote. Lo sentís en la nuca al abrir la factura de la luz, en el estómago al pasar por la góndola vacía, en el hueco que deja un beso que se fue por un sueldo en dólares. Es una violencia abstracta, hecha de números y decretos, que se materializa en pómulos hundidos y puños apretados dentro de los bolsillos. Pero en el fondo del habla—ahí donde las palabras se forman antes de ser pensadas—algo se curva. Una sílaba se rebela, un modismo se tuerce, un 'che' se enreda en la garganta y sale como un suspiro colectivo. La frase entera, entonces, se desenrolla. No es una línea recta que discute. Es un espiral. Un espiral que nace en el calor de una olla que hierve con lo que haya, en el ritmo de un cacerolazo que no sigue compás, en la coreografía desesperada de una murga que baila sobre el abismo. El espiral tiene sabor a guiso com...